j'arrive enfin. rendez-vous pris à la T2 dite tour des Lois. j'aurais préféré être reçu en T3 dite tour des Nombres, la première qui nous arrive quand on sort de la 14, passé les cinémas MK2. lorsque je monte sur l'esplanade, les 4 in-octavos de référence me semblent plus ramassés que depuis mon périph extérieur. on aurait descendu quelques étages? cela n'est pas fait pour me choquer, je sais que toute pyramide offre la vision limitée de ses possibilités à commencer par le creusement qu'elle opère sous le sable, ce qu'on devine quand on se rend à Gyzeh, ce qui est un peu plus appréciable au Louvre où la structure en verre s'enfonce jusqu'aux vestiges médiévaux du Louvre quand il était un Château du XIIè siècle. l'employée de chez SECURITAS m'offre un badge nominatif pour la journée, ajoutant que je dois garder en évidence mon nom imprimé. niveau 4. pris l'ascenseur avec deux magasinières et leur chariot à livres faisant penser à ces containers où on entasse les valises des voyageurs avion. bref on longe un couloir, on s'arrête devant le nom étiqueté de la personne qui vous l'a communiqué par téléphone, son nom, la porte est ouverte et on attend d'être sollicité à faire un pas en déclinant son nom comme un matricule, comme une habilitation à entrer, s'asseoir, parlementer, on prend en considération une fois pour toutes le prochain emploi du temps qui nous mènera jusqu'à début novembre, le lieu d'affectation où se rendre, on signe. des questions? juste des formalités que je fais répéter. mais pour soi et en secret se demander de manière informelle, Qui suis-je?, maintenant, devant la personne qu'on ne reverra plus, ici j'ouvrirais volontiers une trappe à consigner l'ensemble de mes emplois précaires courts ou longs et trouver un sens à ce qui s'écrira alors, ou juste pour voir ce qui s'écrira. je n'ai plus de questions, je fais une remarque sur la cantine, C'est bien, à La Poste de Clichy on n'avait pas. mystère et solitude quand elle me répond sur le mode affirmatif un peu plus qu'interrogatif, Vous êtes quand-même subventionné... je ravale ma solitude en répondant, Oui oui, sans trop savoir ce qu'on m'a demandé et pour en finir. on me présente une personne à contacter, mon interlocutrice personnelle, en cas de pépins j'ai maintenant son nom écrit sur une enveloppe. amabilités de rigueur. l'ascenseur. pour l'esplanade appuyer sur PL. l'employée de chez SECURITAS me demande le badge. le temps de le chercher dans mon sac et elle me redemande mon nom, l'efface en direct sur son ordinateur. remerciements et salutations. dehors on peut surprendre quelques photographes errants, à toute heure j'imagine, venus des 4 coins du monde, de mon côté je suis bien allé voir la Bibliothèque d'Alexandrie, et j'apprendrai par le Centre Culturel Français que la troupe de Valère Novarina m'aura précédé dans cette visite guidée où on nous montre avec fierté
la machine à imprimer un livre en un quart d'heure, ça ressemble à une développeuse couleur RA4 si on est déjà entré dans un laboratoire photographique, à un pilon à rotation rapide si on va du côté des machines à recycler, on insère un fichier dans une fente, la machine travaille avec les bruits d'une lessiveuse mais sans se balancer, quinze minutes plus tard il en sort un livre impeccablement broché, et la visite continue après ce tour de force et sûrement la seule pacotille de tout mon voyage en Égypte, mais je m'écarte. la pinède centrale, excavée comme un mini Central Park entre les 4 in-octavos de référence, inaccessible depuis le pont de bois et ses garde-fous où on se trouve. je relirai au soir la description définitive de la BNF par Pierre Michon dans
Corps du roi, mais c'est pour ce soir. d'ici là je peux rêver faire un plan détaillé du site, où viendraient se greffer les déplacements successifs qu'on y pratique et rencontre. réinventant les signalétiques. procédant à toutes sortes de travaux d'aménagement à rendre plus lisible cette esplanade traversée des 4 vents. reprenant le cahier des charges avec cette question liminaire, Comment lit-on autrement un livre en entrant et sortant dans de tels décors de buffet froid. commandant à tous les MAM et Guggenheim quelques marcheurs de Giacometti à planter penchés ça et là. gardant ce nom, la tour des Nombre, pour ce qu'elle symbolise pas mal notre lecture de Jorge Luis Borges, comme un archétype indépassable avec quoi compter, rêver, se perdre, ou encore le nombre de jours que je vais devoir passer sous les clauses du contrat signé plus haut, nombre qui existe, bien qu'enterré à ma connaissance dans un des soupiraux de l'avenir. pendant ce nombre de jours est-ce que j'aurai toute ma tête? non. mais il faut bien composer avec toutes sortes de temps y compris le temps resserré, nos étroitesses, quand on est débordé. Les Portes du Ciel? je vais rarement voir les expositions temporaires des musées permanents. on m'a parlé de cette exposition des Grands Projets du Grand Paris, sise sur l'esplanade du Trocadéro. c'est aussi sur mon emploi du temps. mais pour Les Portes du Ciel, je m'en veux infiniment. on se dit qu'on a le temps d'y faire un saut à inspecter les moindres recoins, puis la date expire mais avec prolongation exceptionnelle, puis c'est au tour de la prolongation d'expirer. il me reste cette indication, Portes du Ciel, et le loisir de revoir les Akkadiens permanents du Louvre, ou encore l'image rêvée de Dante, prendre le diverticule à droite de la Samothrace quand on monte l'escalier, aile Denon, après les Botticelli. le Ciel? on le
photographie à répétition, reflété au travers des pans amovibles, couleur jaune, des 4 in-octavos. aussi on peut entrevoir le reflet d'une tour, de deux tours, même des tours d'habitation privilégiées quoique soumises à l'attraction du patio aux 4 vents, tours qui sont alignées sur deux côtés facilement mémorables si on oublie le côté Seine et le côté Chemins de fer en provenance d'Ivry-sur-Seine. on rejoint les souterrains de la ligne automatique dite Météor, la ligne parlante quoi qu'il arrive, la robotique ou métronique avec quoi frayer ainsi qu'il est arrivé à l'astronaute Bowman, seul dans son Odyssée de l'Espace à corps perdu, seul en présence de l'ordinateur pervers HAL, et seul face à la parole désintégrée de HAl qui voit sa mémoire se vider et finit par le dire à Bowman, mais ici la parole souterraine ne semble pas démordre et se répète ad libitum,
Gare Saint-Lazare,
Gare Saint-Lazare, et c'est folie cette répétition programmée quand on recherche une diversité d'actions et que même notre immobilité se joue dans un cadre de temps mouvant à connaître de fortes inquiétudes et de petites accalmies, même le un varie, ne saurait souffrir de se montrer le même en tout point tout moment, il est, je crois l'avoir avancer prétentieusement au 07/06/09, divisible en d'infinis reflets indivisibles, mais on s'écarte encore. dans le métro on vend ceintures faux cuir et éventails chinois. dans le RER de retour zone, une mère photographie amoureusement sa fille de deux ans et des poussières, qui a au demeurant une assez bonne diction pour son âge. je crois que lorsque ça a été mon tour d'avoir cet âge, j'étais muet, et cela devait durer démesurément, jusqu'à inquiéter mon entourage. pour finir je crains que l'on doit beaucoup à ses débuts.
on tient très peu de temps, on ne fait que relâcher et l'un dans l'autre on recule. le courant n'aide pas. il m'est arrivé de croire que j'avançais, que je tenais bon les cordes nouées à fleur d'eau, mais de tourner la tête et le rivage m'indiquait une absence de mouvement.
à la caisse du Market Place je surprends leur tablette électronique - en fait il y a un texte qui défile en continu - sur leur tablette électronique - on peut régler la vitesse mais il faut lire en priorité - le texte s'effaçant lorsqu'un client pose des articles sur le tapis roulant - j'en parle tout en jonglant entre la CB et les provisions à ensacher - elle me dit que les textes sont intéressants mais pas suffisamment renouvelés - mais c'est le début - elle me dit que c'est une bonne initiative - pour une fois - ce qu'ils ont fait là c'est quelque chose d'utile - fallait voir ce qu'il proposait avant - c'est pas comparable - ça s'était fait un matin - un petit homme rond la cravate serrée était venu présenter son projet avant l'ouverture au public - c'était lire - ce qu'ils lisent certains en parlent même entre eux à la sortie - elle ne le fait pas mais elle sait que des collègues profitent de la pause top-chrono pour reprendre un passage ou deux - elle me dit que le boulot maintenant c'est différent - la monotonie ça on ne l'enlèvera pas - elle ne sait pas comment ça s'est fait - que le petit homme rond la cravate serrée ils ont pris son projet même son prototype qui incorpore l'écran digital - mais c'est mieux comme ça - pas plus à expliquer - on le ressent rien qu'entre nous - elle me dit - et de reprendre les trois tickets de caisse qu'elle me tend. 
soirée à l'étude, à extraire les livres, qui sont de toutes sortes, une fois la lumière bien éteinte on se revoit lire, et on désire l'écrire, ce que le récit lu avait cristallisé à l'instant, l'heure du soir comme propice au recueillement, et cette décharge qui tient les yeux ouverts dans le noir.
à Porte d'Ivry à 23h09 j'ai 6 minutes pour arriver à Porte de Bagnolet. c'est ce qui se passe. les cordes de Scelsi font trembler les baffles. la ville est pleine d'objets lumineux. et on a ce ciel, noir, à épuiser les échos. sous quoi on roule nos scaphandres mobiles... je vois un boxe de cheval attaché à une berline. on voit le crin luisant du derrière. pas plus. je repense aux autoroutes d'Alexandrie, plutôt à l'autoroute qui joint Le Caire à Alexandrie. tout d'abord ces tombereaux d'oignons. puis ces vaches qu'on véhicule debout et sans garde-corps. elles tombent régulièrement. on les ramasse. celles qui morflent trop sont repoussées sur le bas-côté. de là ce sont les autoroutes de L.A. qui me reviennent. j'avais 11 ans. je peux le certifier puisque c'était lors des émeutes raciales de 1992. on avait dû écourter les vacances avec les relatives installées du côté de Long Beach, c'est en banlieue et du reste ça marque, ces îlots où chacun a sa petite piscine de détente après ses 70 heures de travail hebdomadaire, quand on voit comment on s'y prend chez nous, 17 ans après, avec ces maisons phénix qui naissent un peu partout dans le paysage, par exemple voir le Hameau de Diane, à Noisy-le-Sec. je revois cette image télévisuelle ressassée en continu sur toutes les chaînes, et dieu sait s'il y en avait des chaînes, là-bas, peut-être tellement que sur tout le pays on pouvait se retrouver une poignée à regarder le même programme, mais je m'écarte. un camion américain, de couleur rouge, un vrai Freightliner, à l'arrêt au milieu de quatre voies désertées. un bitume gris-blanc à sec. on est en pleine journée. c'est l'été. la vidéo est tournée depuis un hélicoptère. on voit un homme jeter le conducteur sur le bitume gris-blanc à sec. personne alentours il cogne et on voit le sang, le rouge sur le bitume gris-blanc à sec. l'image ne s'arrête pas. c'est avec elle que j'ai dû dormir, effrayé de cette ville en tensions extrêmes où on enregistrera plus de 3000 départs de feu en moins d'une semaine, dans le silence d'une ou deux nuits où les sirènes retentissaient de trop, et dieu sait comme elles sont puissantes là-bas. quand j'y pense, à cette escapade L.A., il y a la nuit noire, le feu qui menace, les commerces barricadés, et la crainte unanime, le silence engouffré dans chaque foyer de cette hyper-ville toute plate et si longuement plate que je ne vois pas d'immeubles à la verticale comme cela marque d'emblée à N.Y., ville verticale à obstruer le ciel comme le dit quelque part dans ses battues de bourlingueur à deux roues, Jacques Réda, mais encore la nuit noire, les remparts de silence, et cet aéroport où on se sentait davantage en sécurité mais peut-être uniquement parce qu'on se mettait dans ce temps d'attente d'un avion de renfort et que ce dernier soit nôtre enfin. je crois me souvenir que mon père était parti avant tout le monde rendre la berline louée chez AVIS. on l'avait rejoint en taxi qui nous avait déposé au Terminal des départs Paris. ce qui calmait ma torpeur d'alors, et je crois même que je l'utilisais pour moi, ce mot débarqué à tâtons de mes 11 ans, torpeur, c'était le monde affairé dans ce Terminal, la foule qui faisait écran devant l'image de ce camionneur à terre le sang sortant de la tête imprégnant le jeans et la chaussée désertée à l'exception de ce camion rouge sang, immense, américain, avec pare-chocs avant digne d'un chasse-neige, deux cheminées levées de part et d'autre du museau comme les défenses qui font la fierté ou du moins la réputation du phacochère, et dans mon imaginaire d'alors ces klaxons à poire faisant penser à ces avertisseurs polyphoniques qui servent surtout à siffler une Vamp sortie d'un Tex Avery. ma torpeur, que je retrouvais chaque nuit? si on démolit le conducteur monté dans un tel colosse, pourquoi on ne détruirait pas notre petit attelage touristique? on a peu de chances d'y réchapper sains et saufs, d'atteindre la bulle protectrice de l'aéroport international. à n'importe quel moment l'image, cette sécheresse de coups portés, cette mort à vif, peut se reproduire.
retour de nuit. la pluie sur le pays. jeux d'eau sur le pare-brise, tombe bien, j'écoute les accords en miroir et les labyrinthes harmoniques de Claude Debussy. pendant que les Noms de la ville resurgissent plein devant. très vite le néon SAMSUNG, son bleu cobalt étalé sur la route circulaire. la dernière fois que j'ai consigné ce nom et cette couleur, c'était au 09/02/2009. déjà, ou hélas, ou enfin, je suis loin de ces métriques qui vrillent et chaloupent en queues de poisson. se relire n'est que longue désolation, rien de moins, quand on se retrouve inégal, piégé par ses propres ingénuités, et alors cette envie de disséquer et disséquer encore et encore. pense bien que tous mes petits poissons ont dû tourner, comme disent les pêcheurs de maigre, et leurs couleurs mal virer, l'œil blanc dans le filet. reste la prégnance visuelle annulant l'intervalle temporel. elle, semble-t-il, persiste, continuant insoluble, avec quoi on travaille.
insomnie. 5h12 à la montre. dehors bruit sourd et on pense à une tondeuse. je me concentre pour monter une phrase dont je ne sais encore rien. dans l'espoir d'en garder quelques bribes à mon prochain réveil, je me la répète comme elle commence.
c'est une ville. divers noms lui sont assignés d'office suivant les saisons. l'automne est ma saison. je revois toujours quelques arbres et une rivière, ou est-ce plutôt une route longeant un canal où sont des peupliers. lorsque diverses images s'ordonnent dans ma mémoire je coupe court, il me faut sortir, reprendre le dialogue sous des nuages très réels où ma vue va s'essouffler d'elle-même. voici comment il décrivait la ville. c'était un rêve et le moment où il en sortait délibérément, si jamais cela se peut. c'était une ville. divers noms lui étaient assignés d'office selon les saisons. il dit que l'automne était sa saison. il y avait quelques arbres, toujours une rivière ou était-ce un canal. il ajouta ne voir que des peupliers sous des nuages. c'est ici un rêve, aussi maigre que les autres de couture, et vient le moment où je vais devoir en sortir délibérément, si jamais cela peut se faire.
les malignités de son rêve l'ont rattrapé si bien qu'un de ses bras en tomba. et maintenant il l'atteste comme sa gloire, son passage sur terre, ou la réalité.
hier, alors qu'on roule le corps de l'icône sur les autoroutes fermées de L.A., arrêté la voiture au bord d'une départementale, bornes signalées jaunes, écrit quelques lignes sur Michael Jackson l'icône, avant de m'apercevoir que l'entreprise m'était interdite, trop d'instantanées à la seconde qui sont du passé à revendre quand ces bornes, elles, ne bougent pas, d'ailleurs il n'y a qu'à relire le début de l'Aleph et ce qui s'affiche sur la place de la Constitution au jour-même de la mort de Beatriz Viterbo, alors que tournait le lament - Für Lennart Meri in Memorian - que le second président estonien élu après la chute de l'Union Soviétique, Lennart Meri, a commandé au compositeur Arvo Pärt à dessein de ses propres funérailles, la pareille étant impensable en France, nos politiques n'entendant rien, et vrai, alors que les essuie-glaces chassaient un peu d'eau accumulée sur le pare-brise, je voulais noter quelque chose, quelque chose de ces légendes véhiculées, c'était davantage les strings du lament qui résonnaient, 1 ce préjugé trop largement partagé qu'il voulait devenir blanc, le noir mime Marceau, alors que c'était manière d'effacer en creux le vitiligo qui le rongeait, 2 ce Grand Macabre du Staples Center de Los Angeles pour lequel on a décerné 11000 places gratuites à 11000 tirés au sort, certains élus arborant fièrement leur pass depuis leur break tôt arrivés sur place, d'autres monnayant leur entrée à prix d'or via Ebay, 3 l'étrange d'avoir regardé Thriller deux jours avant l'annonce, alors que la dernière fois ça remonte à la fin des années quatre-vingt, l'expérience cinématographique ayant traumatisée mes petits yeux, les morts se levant raides comme des stèles, le sang noir lentement expulsé de la bouche jaune et le type en cuir rouge qui va faire danser tout ça, 4 peut-être cette vidéo de prisonniers philippins reprenant en bataillons serrés les pas de Thriller, dans la cour du pénitencier, 5 mais j'avais déjà renoncé à ces lignes et le crachin était passé par nombre d'embellies, la recrue des suicides enregistrés après le décès rendu public, 6 ces mots qui sont les dernières paroles adressées à la nurse, Aide-moi, j'ai une partie de mon corps qui est froide et l'autre partie qui est chaude, 7 en coda ad lib, les 56 baleines qui se seraient échouées sur les côtes mexicaines à la mort de Charlie Mingus, 56 ans, autre légende, Good bye pork pie hat.
hier, noté dans le Carnet secret la page 57 du tome II des Œuvres Complètes de Jorge Luis Borges, emprunté à la Bibliothèque Jules Verne, Pantin Quatre-Chemins. ici je reproduis, ce que j'hésite encore à faire d'un morceau brûlant de Kafka traversant les banlieues, bien que je sache devoir m'y résoudre tôt ou tard.
l'autonomie est des plus courtes, on a une entrée pour un quart d'heure renouvelable, on vous donne un numéro à 8 chiffres, ensuite c'est à vous de choisir la chambre, certains s'y verrouillent une demi-journée, on doit les sortir de là 5 minutes avant la fermeture, c'est la règle, au lendemain il faut lire plus vite pour arriver plus loin, la lecture se monnaye par jetons, ainsi que dans ces cabines téléplanète, ces taxiphone qu'on trouve à chaque sortie de métro, ou ces stations de nettoyage-voiture, ces clubs de golf où on glisse un coin dans une fente métallique, on voit son panier rempli d'un lot de 35 balles alvéolées, jaunes, bonnes pour le practice, ou ces distributeurs de sucres rapides que l'on rencontre sur les quais, dans les gares, les aéroports, les meetings d'aviation, les expositions universelles, les salons grand public, les halls d'hôtel, les résidences étudiants, les festivals, les cours d'école, les diverticules de la régie autonome des transports parisiens, les centres commerciaux, les passages, les galeries marchandes, les entreprises sur plusieurs étages, les coursives de paquebot, les foires itinérantes, les parcs de loisir, les centres de thalassothérapie, les centres sportifs, les bases vie, les centres d'appel, les maisons des jeunes, les centres culturels, les postes de police, les maisons d'arrêt, les couloirs d'hôpital, les salles de congrès, les séminaires, ou encore ces églises vénitiennes où 1 euro permet d'éclairer les fresques du Tintoret pour 5 minutes, ou le Mont des Oliviers quand on est dans la cathédrale Notre Dame de Strasbourg, ou l'Horloge astronomique pour 2 euros, entrée Est, être présent à 12H30 pour les 4 âges de la vie, la série des quatre automates faisant le tour de l'horloge, ou ces pompes à air dans les stations-service, ces parcmètres 1 euro pour 50 minutes, 10 centimes pour 6 minutes, ces laveries automatiques, 3.60 euros les 7 kg, prévoir un livre mais parfois la connexion wifi en option, ou encore ces photomatons 4 euros les 4 photos d'identité, l'appareil n'acceptant que les pièces de 2, bien placer sa tête, surtout les oreilles droites, les paperasses administratives refusant les têtes à une oreille, dans le liseré ovale de l'écran, enclencher le compte-à-rebours de 5 secondes, dans ces chambres il y a aussi un décompte, la présence d'un sablier digital, on ne voit que lui, ainsi on est averti peu de temps avant la fin, suffisamment pour recharger, la combinaison des 8 chiffres se modifiant sous vos yeux, tous les quarts d'heure si on a choisi de rester, quand on sort de là les lampes s'éteignent, un faisceau rouge clignotant au-dessus de la porte, là où il y a le numéro de la chambre, prévient l'agent d'accueil qui occupe le centre panoptique, sur un tabouret de plusieurs mètres de hauteur, ils sont d'ailleurs plusieurs, placés en quinconce, à contrôler l'affluence sur des tablettes électroniques dont la simplicité d'utilisation, la mise en main rudimentaire, ferait pâlir d'envie le premier des minoséistes, mais ceci va pour une autre histoire. 
quelques graffitis, ligne E du RER, direction Paris Gare de l'Est.
